Quando passaggi di comete odori
schioderanno e ricordi
da chiostri remoti,
quando pazienti riflussi di luna
disveleranno la marcia del tempo,
lezioso ammiccante vegliardo,
quando avrai letto
nel gran libro la parola
impronunciabile, sappi del mucchio
di cenere, del cerchio che si chiude,
dell’assurdo ritorno
a consuete dolcezze.
E frena il cuore – piccolo
gobbo plagiato
da infantili cantilene,
lussureggiante creatore di favole
disilluse -. Ormai è tempo
di sotterrare il seme
per noi senza primavera;
perché potremmo
acuti canini snudare
e trascinarci pendenti alle spalle
mandrie di stelle a illuminare tartari
infecondi per il nostro
estremo cammino
di puntigliosi taciti beduini.